Il Protocollo dell’Apertura

Il dolore alle palle, strozzate e tese verso il basso, è un rintocco costante che scandisce la mia eccitazione. È un paradosso biologico: più soffro, più il mio cazzo risponde, trasformando la gogna in un altare e il tablet in uno specchio nero dove osservo la mia stessa demolizione. Master Key sistema i cuscini sotto le mie ginocchia con una premura quasi agghiacciante, come un boia che si assicura che la vittima sia ben posizionata per il colpo di grazia.

L’attesa è snervante. Sullo schermo vedo la sua ombra muoversi, ma il contatto non arriva. Poi, il sibilo. Una cinghiata tremenda squarcia il silenzio e si stampa sulla base della mia schiena. Sobbalzo, le palle vengono strattone violentemente dal movimento riflesso, e un urlo muore soffocato tra le fibre dei miei boxer. Ne seguono altre quaranta. Dieci colpi per ogni minuto di ritardo. Sono immobile, bloccato dalla gogna e dal bastone tra le caviglie, costretto a guardare in diretta la mia pelle che si riga di scarlatto, mentre il Padrone conta con la freddezza di un ragioniere.

Finita la punizione, inizia l’invasione. Master Key non mi masturba; vuole che la mia eccitazione sia un prodotto puro della sua penetrazione. Le dita entrano una dopo l’altra, lubrificate da quell’olio che luccica sotto le luci della sala. Lo vedo sul tablet: il mio orefizio che si tende, che lotta e poi cede, accogliendo tre, quattro dita, finché il suo polso non forza l’ultimo varco.

Avere il suo pugno dentro di me è una sensazione totale, un’occupazione dello spazio interno che mi fa impazzire. Lo vedo muoversi, entrare ed uscire con un ritmo brutale che non lascia al muscolo il tempo di richiudersi. Il dolore brucia, ma lo stimolo della prostata è così violento che esplodo in un orgasmo spontaneo, senza che nessuno abbia sfiorato il mio cazzo. Macchio il tavolo, mentre lui mi colpisce le chiappe con due schiaffi sonori che risuonano come spari.

Con la mano ancora sepolta dentro di me, Master Key inizia il suo monologo. È un programma di riprogrammazione fisica: dieci incontri, uno ogni tre giorni. Un allenamento intensivo per rendere il mio ano una porta sempre aperta. Mi parla di plug da indossare ogni sera, di “compiti a casa” come l’autofisting e, infine, mi mostra l’obiettivo finale: un plug rosa, immenso, su cui verrò letteralmente impalato al termine del ciclo.

«Dovrai fare clisteri di pulizia ogni volta», sentenzia estraendo il pugno. Vedo la sua mano sporca sul tablet e sento la vergogna montarmi al volto. È un segno della mia imperfezione, un errore che lui non tollererà più.

Quando mi slega, il mio corpo è un ammasso di muscoli dolenti, ma la mente è già sua. Mi ordina di pulire la sborrata sul tavolo. Esito. Cerco lo scottex, ma il suo sguardo mi sfida a essere più “schiavo”. Eppure, stavolta la mia resistenza psicologica tiene: pulisco con la carta, incapace ancora di ingoiare il mio stesso seme davanti a lui. «Ci lavoreremo», sussurra lui, divertito dalla mia piccola, ultima ribellione.

Torno a casa che sono quasi le due. Sono distrutto, il culo in fiamme e la mente annebbiata. Ma è la mail di Master Key a darmi il colpo di grazia. Un link a YouPorn. Clicco. E sono lì. “Schiavo bsx si fa fistare lungamente dal Padrone”. Vedo il mio corpo anonimo ma inconfondibile offerto a migliaia di estranei. Guardo il video per due ore, masturbandomi di nuovo mentre leggo il numero delle visualizzazioni che sale. Mi sento sporco, esposto, ma soprattutto eccitato dall’idea che il Padrone mi stia trasformando in uno di quegli schiavi totali che popolano il suo canale. La mia vecchia vita è ufficialmente morta; ora sono solo un numero nel catalogo di Master Key.