Mungitura

L’onomastico è iniziato con il freddo del metallo e il calore della corda. Legato a quattro zampe al tavolino da tè, con il bacino sollevato e le membra bloccate alle gambe del mobile, la mia prospettiva è diventata puramente anatomica. Sotto di me, il piatto fondo nero aspettava come un calice vuoto. La Padrona, con la sua consueta e spietata creatività, ha deciso che il mio regalo sarebbe stato l’esaurimento totale delle mie scorte.

L’Estrattore Meccanico L’inserimento del vibratore è stato un trauma necessario. Grosso, invasivo, pulsante: una presenza che ha immediatamente reclamato la mia prostata, costringendo il mio cazzo a diventare un monolite di pietra. Quando la Padrona ha indossato i guanti di lattice, il suono del materiale che aderisce alla pelle ha segnato l’inizio della mungitura. La prima venuta è stata un’esplosione violenta, alimentata dalle vibrazioni interne, che ha macchiato il piatto di striature bianche. Ma la festa era solo all’inizio.

La seconda e la terza sborrata sono state estratte con una metodicità che ha trasformato il piacere in un dolore sordo e profondo. Sentivo le palle svuotarsi, il canale uretrale bruciare sotto la pressione costante della sua mano, mentre il vibratore continuava a martellare il mio interno senza tregua. La Padrona mi ha lasciato lì, “in produzione”, mentre andava in cucina a preparare l’impasto, lasciandomi solo con il ronzio meccanico che mi scuoteva le viscere e il gocciolio dei miei umori nel piatto.

Al suo ritorno, la situazione è precipitata nell’astrazione. Non ero più duro, non capivo nemmeno se stessi venendo o meno, ma la sua mano continuava a segare quella carne ormai dolente. Era una mungitura a secco, un’estrazione forzata di liquido seminale che usciva a fiotti irregolari, privo di qualsiasi scintilla di piacere. Ero una vacca da latte stremata, un organismo ridotto alla sua funzione biologica più basica. Il dolore alle palle e al cazzo era diventato un rumore bianco, coperto solo dal desiderio di compiacere la pasticcera.

Una volta pronta la torta, il rito si è spostato sulla finitura. Mentre il ciambellone riposava, la Padrona ha usato la cinghia per “festeggiare” la mia schiena e il mio culo, un contrappunto di dolore vivo alla spossatezza sessuale di poco prima. Le urla sono state il mio inno di onomastico.

Poi, la cucina. Vedere quel dolce ricoperto da una glassa bianca, densa e lucida, sapendo esattamente da dove provenisse, è stato il culmine della mia oggettivazione. Leccare la glassa, sentire la dolcezza dello zucchero coprire il sapore acre della mia stessa essenza, è stato come divorare la mia stessa sottomissione. La torta era buona, quasi normale, se non fosse stato per la consapevolezza che ogni morso era un pezzo della mia virilità sacrificata sul suo tavolo.

Mi ha congedato con un bacio sulla fronte e il resto della torta tra le mani. Sono uscito da casa sua svuotato, con il bacino che trema e il sapore di me stesso in bocca. Buon onomastico, S. Oggi non hai solo servito la Padrona; sei diventato l’ingrediente principale della sua felicità.