La svolta

Quattordici anni di matrimonio sono un tempo lungo, una clessidra che spesso esaurisce la sabbia della passione, ma per me e Miriam sono stati il preludio a una mutazione genetica del desiderio. L’avevo sposata che era poco più di una ragazza, pura, una tabula rasa su cui ho inciso, centimetro dopo centimetro, la mia natura di predatore. Mi sono sempre considerato un corruttore metodico: non amo la forza, amo l’educazione al vizio. Ho trasformato la sua ritrosia in una fame atavica, abituandola con una pazienza quasi chirurgica a farsi abitare in ogni pertugio, a scoprire che il confine tra dolore e piacere è sottile come un filo di seta.

La svolta, però, ebbe la forma di un silicone nero e arrogante. Le comprai un vibratore che ridicolizzava le mie dimensioni: ventitré centimetri di lunghezza per una circonferenza che intimidiva solo a guardarla. Per mesi restò sul comodino come un totem proibito. Poi, una sera di pioggia e di eccitazione elettrica, la barriera crollò. La svergini con quel mostro meccanico mentre lei tremava, le gambe spalancate e gli occhi persi nel vuoto. Quando l’acciaio e la gomma la riempirono del tutto, Miriam esplose in un pianto che non era sofferenza, ma estasi. «Peter, non puoi competere», mi ripeteva mentre il suo corpo restava immobile, scosso solo dalle vibrazioni profonde. Per una settimana intera camminò con un sorriso nuovo, confessandomi che sentiva la propria carne ancora dilatata, ancora aperta. Fu allora che pronunciò la frase che cambiò tutto: «Caro Peter, la carne è carne». In quel momento compresi che il mio posto nel suo piacere era stato usurpato da qualcosa di più grande. E non ne fui geloso; ne fui ossessionato.

Il passo successivo fu il club privé a Roma. Sfruttammo l’assenza dei figli per immergerci in quel sottobosco di luci soffuse e odore di sesso chimico. Miriam indossava una gonna appena sopra il ginocchio, calze autoreggenti che segnavano le cosce sode e un perizoma che le solleticava già la vulva umida. Appena ci sedemmo al bar, il mondo si accorse di lei. Tre uomini, palestrati, più giovani di noi di almeno dieci anni, la puntarono come lupi. Inizialmente lei finse di resistere, un ultimo rimasuglio di quella moralità che le avevo lentamente scrostato di dosso, ma quando loro le afferrarono le mani per costringerle a sentire il turgore sotto il tessuto dei loro pantaloni, il suo sguardo cambiò. Mi lasciò solo con il mio drink e sparì con loro in una delle stanze private.

Rimasi al bar per venti minuti, assaporando l’idea del mio tradimento programmato, poi mi mossi verso le stanze. La vidi attraverso lo spioncino e il cuore mi salì in gola. La mia verginella era sparita. Al suo posto c’era una donna scatenata, nuda, con i capelli biondi ridotti a un groviglio selvaggio. Miriam stava vivendo la sua apoteosi: aveva il membro più imponente piantato nell’ano, un altro che le sventrava la fica e il terzo che le riempiva la bocca fino a farle lacrimare gli occhi. Non erano colpi gentili; era un assalto coordinato. Lei non implorava di smettere, ma urlava di goduria, inarcando la schiena per accogliere ogni centimetro di quella carne estranea. Andarono avanti per ore, alternandosi, usandola come un contenitore per i loro umori finché non la lasciarono esausta e coperta di sperma sul letto, con lo sguardo fisso al soffitto e un sorriso ebete di pura pienezza.

Quella notte non ci fermammo. Dopo i primi tre, cercammo altri uomini, altre mani, altre bocche. Vederla posseduta, vederla ridotta a carne da piacere per perfetti sconosciuti, ha riacceso in me un fuoco che nessun matrimonio ordinario potrebbe mai alimentare. Ora, ogni occasione è buona per tornare in quei luoghi. La mia sposa è diventata la mia porca e non c’è nulla di più eccitante che sapere che, nonostante io sia suo marito, lei apparterrà sempre a chiunque sia in grado di riempirla più di quanto io possa fare. Perché, come dice lei, la carne è carne, e la sua ne ha una fame insaziabile.