Il Prezzo dell’Arroganza

La Padrona lo aveva capito fin dal primo contatto in webcam. Lui, con quel sorrisetto spavaldo di chi pensa di aver trovato il modo definitivo per eccitarsi usando il corpo della sua ragazza come merce di scambio. Voleva vederla sottomessa, voleva fare il “regista” della propria lussuria, dimenticando che quando inviti un predatore a tavola, il primo a finire nel piatto potresti essere tu.

Le sessioni virtuali erano state solo l’esca. La Padrona li aveva studiati: lei, esile, con quegli occhi che brillavano di un’obbedienza autentica sotto il velo dell’imbarazzo; lui, con l’erezione sempre in mostra, convinto che il dolore sarebbe rimasto confinato dall’altra parte dello schermo o, al massimo, sulla pelle di lei. Ma la Padrona voleva annientarlo. Voleva spegnere quella luce di presunzione e ridurlo a uno schiavetto tremante.

Quando finalmente varcano la soglia di casa sua, l’aria cambia istantaneamente. Lui entra con un cenno di saluto troppo informale, quasi cameratesco. Il silenzio viene rotto dal suono secco di uno schiaffo che gli ruota la testa. «Voi parlate quando vi è richiesto».

Lo sguardo della Padrona è un ghiacciaio. L’ordine di spogliarsi è assoluto. In piedi, nudi, i due ragazzi rivelano la loro giovinezza acerba. Lei è un ritratto di fragilità: alta, un caschetto castano che le incornicia il viso pulito, piccole tettine che sussultano a ogni respiro e una vulva perfettamente depilata, come ordinato. Lui ha il fisico nella media e quel cazzo di quindici centimetri già teso, un monumento alla sua stupida sicurezza.

La Padrona inizia l’ispezione. Le sue mani esperte percorrono quei corpi di vent’anni, saggiando la sodezza della carne e la reattività della pelle. Costringe lui a guardare mentre lei manipola la ragazza in posizioni che la espongono totalmente, poi inverte i ruoli, umiliandolo con tocchi clinici e distaccati davanti alla sua compagna.

Il momento della verità arriva quando la Padrona fa appoggiare la ragazza al tavolo. Le natiche pallide sono un invito che lui non vede l’ora di cogliere. La Padrona raccoglie la cintura di pelle di lui e gliela porge. «Cinghiala. Venti colpi. Massima potenza».

Lui non esita. C’è una crudeltà narcisistica nel modo in cui colpisce la sua donna. Il cuoio schiocca, la pelle di lei vira immediatamente verso un viola profondo. Alla settima cinghiata le urla di lei squarciano la stanza, ma lei non si muove. Incassa, piange, ma resta lì, confermando alla Padrona la sua natura di vera masochista. Lui continua, implacabile, convinto che questa dimostrazione di “forza” lo renda un complice della Padrona.

Finito il ventesimo colpo, lui ansima, quasi orgoglioso della sua ferocia. «Ora tocca a te», dice la Padrona con una dolcezza che mette i brividi.

Lui si posiziona, aspettandosi che la ragazza ricambi il favore con braccia stanche e incerte. Ma la cintura resta nelle mani della Padrona. E i colpi non sono venti. Sono cinquanta.

Al decimo, il sorrisetto è già sparito, sostituito da una smorfia di puro terrore. Al ventesimo, inizia a implorare. La Padrona non si ferma, il ritmo è metodico, ogni colpo è tarato per lacerare non solo la pelle, ma l’ego di quel ragazzino. Arrivato a cinquanta, lui crolla sul pavimento in posizione fetale, le lacrime che gli bagnano il viso e il sedere che brucia di un fuoco insopportabile.

Alza lo sguardo e incontra quello della Padrona. Non c’è più traccia del complice, solo del carnefice. Ha capito, finalmente, che il gioco è finito e la sua schiavitù è appena iniziata. Stasera non si scopa; stasera si sanguina.