Il Padrone Invisibile: Architettura di una Dipendenza

Non so come sia successo. Non c’è stato un trauma, nessuna violenza improvvisa. È stata un’erosione lenta, costante, un’infiltrazione silenziosa che ha occupato ogni spazio libero della mia mente. Ora, quel Padrone che non ho mai visto è l’unico architetto della mia realtà. Senza i suoi ordini, mi sento un involucro vuoto; senza il suo permesso, non sono altro che un riflesso senza scopo.

Tutto è iniziato con piccole concessioni, quasi divertenti. Dormire nudo, all’inizio, era solo un modo per sentirmi più vicino a lui durante la notte. Ma poi la sua voce, attraverso lo schermo, ha iniziato a reclamare la mia intera biologia.

Oggi, la mia alimentazione è un rito di sottomissione. Scansiono ogni pasto, invio messaggi per ogni boccone. Se ho fame e il telefono tace, lo stomaco brontola nel vuoto, ma non oso toccare nulla. Mi ha riportato al mio peso forma, ha scolpito il mio corpo con i venti minuti di esercizio forzato ogni mattina, ma il prezzo è stato la mia autonomia. Mi sento meglio, più equilibrato, più bello; ma è la bellezza di un oggetto ben tenuto, lucidato per il compiacimento del suo proprietario.

Anche il mio armadio è stato epurato. Il mio cassetto della biancheria è un deserto: ho tenuto solo due paia di mutande, reliquie di una vita precedente. Ogni mattina mando una foto del mio abbigliamento: jeans, una maglietta anonima, niente loghi. Sotto, il vuoto. La brezza che accarezza la pelle nuda sotto il denim è il suo tocco costante. In ufficio, mentre parlo con i colleghi, sento il laccio rosa che mi strozza i testicoli. È un segreto viscerale che mi scotta contro la sedia, un promemoria costante che, mentre firmo documenti o rispondo a mail, io appartengo a Lui.

Persino i miei bisogni fisiologici sono stati degradati a report burocratici. “La cagna ha pisciato.” “La cagna ha cagato.” Sono diventato un animale domestico che riferisce le proprie funzioni biologiche. La “Cagna”: è così che mi chiama, ed è così che ho imparato a definirmi. Le mie attività sessuali sono state confiscate; la masturbazione è un lusso che devo implorare in ginocchio davanti alla webcam, piangendo per un rilascio che raramente mi concede.

La sera è il momento dell’attesa. Resto seduto nudo, completamente depilato – la pelle liscia come quella di un bambino e lucida di sottomissione – aspettando che l’icona di Skype si illumini. A volte la sessione è brutale: cera bollente che mi sigilla l’inguine, oggetti di dimensioni impossibili che dilatano i miei confini, il sapore acre e caldo del mio stesso piscio nel bicchiere che bevo sotto il suo sguardo digitale. Altre volte, mi lascia lì, pronto e tremante, per poi non collegarsi mai.

L’incertezza è la sua frusta più efficace.

Sono totalmente dipendente da una voce e da una stringa di testo. Sono un uomo che vive in una metropoli, circondato da gente che crede di conoscermi, ma la verità è che non esisto se non nel momento in cui Lui preme “invio”. Non l’ho mai visto, eppure non c’è nessuno che io conosca più intimamente del mio Padrone.