Il Banchetto della Mungitura

L’attesa sotto il telo è un esercizio di deprivazione sensoriale che amplifica ogni minima percezione tattile. Nudo, immobilizzato a quattro zampe su un carrello a rotelle, mi sento come un pezzo di carne in esposizione, privato del volto e della voce. La depilazione rituale eseguita dalla Padrona è stata l’ultima carezza prima del massacro; ora, la mia zona intima brilla sotto le luci della sala, una distesa di pelle tesa e vulnerabile pronta per essere munta.

Il tintinnio del vetro contro il metallo segna l’inizio della fiera. Sento le voci degli invitati, un brusio indistinto di eccitazione e cinismo, mentre la Padrona mi presenta come un oggetto di scena. «Luca ci ha concesso la sua mammella». Quelle parole sanciscono la mia trasformazione definitiva. Quando la sua mano afferra il mio pene per la prima sborrata cerimoniale, l’adrenalina dei venti giorni di astinenza esplode. L’applauso che segue il mio primo fiotto nel bicchiere da birra è il suono più umiliante che io abbia mai udito: non è per me, è per la resa della mia biologia.

Organico Ma la festa è appena iniziata e il bicchiere è ancora vuoto per metà. Inizia la processione delle mani. Mani rudi, mani curiose, mani che non cercano il mio piacere ma solo l’estrazione del “latte”. Dopo la terza, la quarta volta, il piacere svanisce, sostituito da un dolore sordo e bruciante. La cappella è una ferita aperta, ipersensibile a ogni tocco, eppure la mungitura continua. Non sono più un uomo che prova orgasmi; sono un tubetto spremuto fino allo spasmo, che secerne gocce di sperma trasparente e amaro mentre i testicoli sembrano risalire nell’addome per sfuggire alla tortura.

Quando la “produzione” rallenta, sento la tensione nell’aria. La Padrona teme il fallimento del suo evento e decide di alzare la posta. Il mio ano, finora usato solo come punto di pressione per la prostata, diventa l’attrazione principale. La fila si forma rapidamente. Sento il peso di corpi sconosciuti che si abbattono su di me, cazzi di ogni dimensione che forzano il mio sfintere senza sosta. Non c’è tregua, non c’è lubrificazione sufficiente. Il mio buco smette di lottare, resta spalancato e inerte, accogliendo il seme degli invitati che cola direttamente nel bicchiere, mescolandosi al mio. Sono diventato un contenitore universale, una cloaca di lusso per il brindisi della mezzanotte.

Il finale è un paradosso di ferocia. In piedi, con le gambe che tremano e il bacino in fiamme, impugno il bicchiere colmo del mix dei miei umori e di quelli dei suoi amici. «Alla goccia!». Il sapore è indescrivibile: il gusto metallico della fatica, l’acre del seme altrui, il calore della mia stessa sottomissione. Ingoio tutto, sentendo il liquido viscido scivolare in gola mentre gli ospiti festeggiano con lo spumante.

Rimasti soli, l’illusione della festa crolla. La Padrona non mi ringrazia; mi punisce per la mia “scarsa produttività”. Le cinquanta cinghiate sul culo, già martoriato dalle ore di sfregamento, sono il sigillo di una serata dove ho fallito come macchina ma ho trionfato come schiavo. Mentre lei sale a dormire, io resto tra i resti del buffet e l’odore di sesso stantio che appesta la sala, a pulire le tracce di una festa dove io ero l’unico a non essere invitato, ma l’unico a essere stato consumato.